28.10.24

Le blues, le slow, lenteur, sensualité, mélancolie, je suis transporté, si je n’oublie pas de jouer le do à gauche afin de ne pas esquinter le mi bémol, à New York en 1925. Les klaxons et les moteurs se sont tus un instant. Tout le monde s’est arrêté pour écouter. Une clarinette s’exerce à la fenêtre d’un building, elle répète sans fin ces triolets et ces doubles croches, semble y prendre à chaque tentative un peu plus de plaisir. La voilà qui descend les escaliers puis traverse l’avenue devant les taxis à l’arrêt. Elle s’engouffre dans une cave. Des hommes en chapeau la suivent, fascinés, saxophone au cou, cravate desserrée, cheveux gominés. Les voilà avalés par la terre. La rue alors se réveille. Je me réveille aussi. Il faut jouer ces croches en C barré à toute berzingue tout en assurant un crescendo du tonnerre de Dieu avant la dernière page qui doit dépoter, sinon ce n’est pas New York, c’est les Arbognes, Sébasto, mais aux Arbognes aussi, ça déménage, et quand j’aurai bossé mille fois ce trait du bas de la page je m’attaquerai à la marche qui suit, plus rustique mais pas moins vache, en tout cas pas une sciure, Sébasto, mais une bonne vieille marche de par chez nous comme on adore.