Le bruit du vent s’entremêle à celui des voitures dans un flux constant jamais la ville ne connaît le silence même en hiver toujours de l’air est brassé toujours de la pollution se crée aux pots d’échappement dont on ne s’échappe pas le vent s’alourdit de restes de benzine l’air choppe de l’asthme mais ceci n’est-ce pas surnageant un semblant de cri d’oiseau l’oreille se tend tente d’oublier le vent et les voitures sans doute était-ce un rêve de printemps et ce battement est-ce que c’est le cœur de l’arbre battant dans sa souche ou alors c’est une autre voiture qui passe et c’est le bris soudain de l’imagination qui s’était réveillée.