Failloubaz se rendit alors à Paris chez le représentant de Santos-Dumont. L’envol d’Avenches ne se fit pas sans peine. La Demoiselle semblait réticente. Qui est ce Santos-Dumont ? Voilà ce qu’elle semblait-elle demander à Grandjean qui la trifouillait afin qu’Ernest pût l’enfourcher sans anicroche. Est-ce que c’est un Argentin ? ou un Picard ? peut-être un Catalan ? ou un Savoyard ? Qu’importe, lui disait René, c’est à Paris qu’il vit et toi et Failloubaz allez voler jusqu’à Paris, c’est-y compris, ma jolie ? La Demoiselle bouda dans son coin jusqu’à ce que son chevalier servant la sorte du hangar. – Allez, ma belle, en route pour Paris ! – Si tu veux que je roule, il faudrait d’abord que tu roules un peu mieux les mécaniques, mon Ernest. – Alors, en vol, ma mignonne ! – Pour Paris ? – Pour Paris ! – Jamais on n’arrivera jusqu’à Paris. – Tu paries ? Ils finirent dans un arbre à Neuchâtel. Failloubaz n’avait décidément pas le sens des affaires. Il se rendit quand même à Paris, mais en train. Santos-Dumont le toisa du regard. Non, ça ne va pas aller, lui dit-il. Failloubaz rentra à Avenches. Il vendit la Demoiselle, tomba malade et mourut seul, ruiné. En rouillant, sa Demoiselle abandonnée rêva des Champs-Elysées, du Trocadéro, de la Tour Eiffel et de Roland-Garros. Seul Grandjean avait gardé les pieds sur terre.