Diconner : dictionnaire peu commun

- Voulez-vous, madame, pignader sous la pinède ?

Samuel Beckett : saint ? Absurde.

Les bergers basques ne s’énervent plus contre Madrid. Ils se savent au-dessus de tout cela.

S’appeler Brabazon puis devenir Chase. Un nom de village où l’on peint – Brabazon, Barbizon, Bras de bison, bar à basson – puis vlan : un repose-cul. Un tabouret sans i. Pourquoi se mutiler ainsi ?

Le dépôt est toujours de trop, il s’encombre de lie et de breloques. Il reste au salon quand tout le monde est parti se coucher.

Février. Le wagon. Octobre rouge. Déjà du sang. Révolution. Prolétariat. Lénine.

Non, je ne vais pas m’en sortir, puis qu’il ne s’agit pas du verbe sortir. Enfin si, mais en fait non, parce qu’il a changé de groupe.

D’emblée, le Dixit Dominus – pas le Messie, jamais chanté –, l’énervement des voix, la jubilation qui transcende cet énervement, l’énergie, la niaque, une musique qui avance, qui emporte le cœur sur son passage, une course folle vers…

Ô qu’il est délicieux en ce moment divin

3,1416 : voilà l’apport d’Arjabahr à l’humanité, avec quelques autres babioles mathématiques et cosmologiques. Pis quoi ? Rien. Juste Pi. Pas même une odyssée. Plus personne ne se souvient des savants indiens du sixième siècle.

Voilà un verbe qui ne se conjuguera bientôt plus qu’au passé. Ou au passif.

Archétype du poète ennuyeux, Paul Valéry n’est-il que cela ?

Cet article a été supprimé sur pression des censeurs qui sont sous pression.

Peinture gentillette ? Aquarelle sage ? Paysage pitoresque ?

Tout a un prix et cela n’a pas de prix.

Raymond Queneau, au début des Fleurs bleues, entre deux Huns, les Sarrasins de Corinthe et quelques Normands buvant du calva, nous fait remarquer que « les Alains regardaient cinq Ossètes. »

- Vous prendrez bien un petit decca ?

- Non merci, j’ai déjà pris un GPS.

La nature grouille de bêtes aux noms fort laids qui vivent leur destin sans gloire dans la vase des marécages nauséabonds.

Vivre, c’est s’éclater, disent les kamikazes.

La toile se fissure.

- Il ne faut pas se gourer quand il faut lourer, non, ce n’est pas du staccato, et non, ce n’est pas non plus du legato, ou plutôt si, c’est les deux à la fois, compris ?

Faut-il couper les pâtes ?

« Mesdames, mesdemoiselles, messieurs, venez assister au spectacle le plus époustoufflant qu’il vous soit donné d’assister ! Vous allez voir, tenez-vous bien …

Il est des mots plus tordus que d’autres. Celui-là l’est dix fois plus que les autres puisqu’il pousse la torsion jusqu’à tordre de façon tordue. Il faut vraiment être tordu pour en arriver là.

On s’adapte à tout, dit-on, mais se désadapte-t-on aussi à tout ?

Bon teint, mauvais teint, beau temps, mauvais temps, on lit la météo sur les visages.

Les champs de mon enfance étaient couverts de lampées, de cutches et de farineuses.

« L’agriculture manque de bras. » Papa sourit.

La contre-épreuve est encore une épreuve.

On ne sait plus où donner de la tête.

La rébellion s’affadit. Elle fait semblant. Elle crie « non » et pense « oui ». Elle dépérit.

Mardi gras des lions, mercredi descendre.

- Un demi-sucre dans mon café, s’il te plaît.

Jusqu’au bout. Tenir le bambou.

Il est fini, le temps où on allait à l’herbe.

Si nous sommes surpeuplés, c’est forcément de surpopulation étrangère, mais à bien y penser, nous avons tout à gagner à devenir un surpeuple : ce serait enfin la surdémocratie, c’est-à-dire la sûre démocratie, et la survie, c’est-à-dire la sûre vie.

Quelque part entre « ça sent le sang écarlate » et la marche au pouvoir d’un petit banquier aux dents longues volette un papillon. Son surnom : grand porte-queue.