Bribes : les notes du petit carnet

Il ne tient pas son appareil-photo à l'endroit. Il y a un reflet sur ses lunettes. Il se prend en photo dans son miroir (je l'ai fait aussi) : Idiotie. C'est écrit. Et son nom : Pierre Guyotat. _#détail

On entre dans la saison où se vêtir devient un casse-tête : doudoune le matin, t-shirt l'après-midi (mais le soir tombe vite, il fait frais, on chope la crève). _#fait

Demain : un autre jour à découvrir au jour le jour. _#mot

Courrier reçu : "Le cancer est méchant !", destiné à tous les…

Les Vaudois disent relâches. Ça reste des vacances. Ces moutons en haut le pré, sont en transhumance. Les moutons humains vont skier. _#libre

Archéologie - archéo-logis, la grotte. _#Grottes

De temps en temps se laisser pousser les cheveux pour voir si on en a encore. _#corps

Elle s'éloigne à nouveau, cette grotte. Il faudrait y organiser un apéro avec les fantômes de Florida, de Séraphine et des enfants morts sous la couverture. _#Grottes

Avis PARADIS À EXPLOITER (le Brésil, selon…

Rat : ce que devient un chat quand je le dessine. _#mot

Chat : ce que devient un rat quand je ne le dessine pas. _#mot

"C'était des jeunes arpettes" _#entendu

Raison : ils la tuent parce qu'ils l'ont perdue. _#mot

Pension Vauquer : on y trouve un baromètre à capucin. _#détail

Changer le de en à, ça change quoi ? Ça change de propriétaire : Lancelot possède-t-il ou est-il possédé par la charrette ? _#détail

Ce dessin n'est pas un tigre. Un chat, à la rigueur. _#fait

Comme chaque année, passer la soirée de Saint-Valentin seul en espérant que l'an prochain... C'est à quelle date, la fête des célibataires ? _#libre

Quai de gare. Elle entre. J'entre. Je m'assied. Elle s'assied. En face. J'ouvre un livre. Elle aussi. Miracle (mais le livre que je lis s'intitule Le Château de Barbe-Bleue) (le sien, je n'ai pas réussi à lire le titre) (de la science-fiction, on dirait) (lui parler ? de la science-fiction aussi). _#fait

Du gravier sur le goudron, près du bac en…

100 ans, un goût d'années 1920 (pour oublier ce dégoût d'années 2020) (1930). _#libre

La nuit est une  grotte que certains jours creusent plus profond que d'autres. _#Grottes

La Saint-Valentin qui tombe un vendredi, c'est pour les célibataires un vendredi 13 qui tombe le 14. _#libre

Encore une Saint-Valentin infêtable. _#fait

Sonnerie pour m'empêcher d'écrire : écrire la sonnerie qui m'empêche d'écrire. _#libre

Avoir passé des années à étudier l'histoire pour en arriver à ça. _{#coup de gueule}

Grotte du bout du monde : en retrouver la mémoire (la mémoire est une grotte). _#Grottes

"Le plan d'une ville est une coupe du cerveau de l'humanité." (Philippe Rahmy, Béton armé) _#citation

Cette casquette pouvait contenir 5 litres de bière. Laquelle ? Celle du père tromboniste ou celle du fils clarinettiste (comme moi,…

L'autre, celui qui vient de crever, parlait de détail de l'histoire ; l'autre, l'homme le plus riche du monde, le pote de l'autre, celui qui chante la déportation de masse, fait un salut nazi que d'aucuns veulent ramener à un détail. Sauf que les déportations commencent déjà. Certains détails sont significatifs (et glaçants). _#détail

"Un authentique fasciste" : c'est une émission d'histoire (Doriot, je crois, c'est le nom de ce fasciste, ou Retailleau, Ciotti, Rösti, je ne sais plus) (Trump…

Fascisme : on croyait le mot réservé aux historiens, mais il revient comme neuf. _#mot

Tambours des voix qui disent ce qui est quand tout est fait pour qu'elles se taisent. Ils frappent. Elles frappent. _#son

La voix chante un enfant à elle, un homme chante avec elle ; l'enfant dort (ou l'enfant mort). _#son

"La Patrie, ce n'est pas l'abstraction qui précipite les hommes au massacre, mais un certain goût de la vie qui est commun à certains êtres." (Albert Camus) _#citation

Relu le début…

Sort de la machine un pull d'enfant, vert. Ne sort pas de la machine ce joli pull en laine, vert. _#fait

L'on joue sur le temps, l'on attend, l'on perd. _#libre

Le quotidien, le banal, le privé, le sans-importance, tout raconte la vie, si on l'écoute, le regarde, le sent. _#libre

"Le père du père était

Un monument avec

Des pudeurs de brouillard."

(Milène Tournier, Se coltiner grandir) _#citation

Verdict du pèse-personne : tois kilos après les fêtes (de plus) (les perdre ?) (poids du plaisir) (les aimer ?) _#corps

"L'année 2024 aura été un condensé des cauchemars qui ont accompagné ce début de décennie." (Olivier Mannoni, Coulée brune) _#citation

Le son de ma voix dans la machine, je commence à m'y habituer. _#son

De la voix, que diable ! (gueulé-je en écoutant de la chanson d'aujourd'hui) _{#coup de gueule}

Ragots d'enfants illégitimes, de séparations, de cocufiages en mangeant une pizza. Cela ne concerne toujours que les autres. _#entendu

C'est presque rien : deux corps légèrement tournés l'un vers l'autre, légèrement à l'écart des autres corps, penchés un peu, puis le regard, puis rien, mais tout aussi, dans la tête. _#détail

…

27.12.24

Remblayer, combler, bétonner, remplir, de la matière pour effacer les béances. Il y avait une grotte, paraît-il (les voix qui disent cela sonnent de plus en plus étouffées). _#Grottes

30.11.24

Faire écrire des poèmes à l'IA, lui en faire lire, pour la décoincer un peu. _#libre

Noir : couleur d'un vendredi triste. _#mot

29.10.24

"Tant de flambeaux pour ardre une femelle" (Louise Labé) (ardu, c'est, de l'ardre). _#citation

30.09.24

"Dès que je franchis la porte, je fais du théâtre." (pour l'instant, c'est de la comédie, mais le drame guette) _#entendu

Creuser une grotte en soi, un vide, une béance. L'écrire relève de l'impossible (on y tient, à l'impossible) (on s'accroche au vide). _#Grottes

31.08.24

On s'écoeure à force de solitude (fausse) (un besoin de ne pas) (on préfèrerait). 

31.07.24

Veille de départ. Quitter la Suisse le 1er août (les célébrations nationales, très peu pour moi) (nationalistes, toujours trop) (pour aller en Italie) (en oubliant que les fascistes y ont repris le pouvoir). 

30.06.24

Malade, trainant, journée au lit, écrire ? Déjà je fatigue. 

30.05.24

Effondrement du monde ? Fête-Dieu ? (Dieu, effondré avant le monde) (Fête-Monde, à inventer ; dernier barroud d'honneur). 

28.04.24

Élaguer, pratiquer l'art du sculpteur, c'est-à-dire enlever plutôt qu'ajouter. Le curé dit vrai (avant de divaguer à propos de Dieu et autres fariboles). Élaguer l'écriture : me concentrer sur moins, laisser de côté certains projets, arriver à quatre seulement (c'est-à-dire trop) : ce carnet, mes écriture de 17h17 (sorte de journal intime d'un temps sans images), mes chansons (leur nombre permet de les rendre concrètes, il faut que je les libère) et mon journal de lecture et de culture…

30.03.24

Début de vacances : suis-je le seul à ressentir ce vague-à-l'âme ? (après on s'y fait et on trouve que c'est trop court, les vacances)

Rythme (tout est affaire de). À trouver (accélérer le tempo, dit-elle). 

29.02.24

Pierre blanche ? Cuisine thaï, parler cours, susciter d'émotionnels débats sur le poulet végétal. 

30.01.23

Mal aux reins. Me sentir soudain dix ans plus vieux. Grippe vieillissante, disent les médecins. Remède (non, le coup de reins, c'est trop risqué) encore inconnu. 

31.12.23

Se coucher avant minuit pour rattraper une année de sommeil en retard.

29.11.23

Baby Auto (disent des mioches en bourbine), M&M's disent des badauds (ressortir parfois de bons vieux mots des tiroirs, des badauds baguenaudant). 

29.10.23

Demain, improviser L'Étranger (comme tuer un homme sur plage, à cause du soleil).

25.09.23

Les livres déçoivent moins que les gens parce que quand on a besoin d'eux ils sont là.

Dans la radio, ça parle Prigojine, Poutine, crash, assassinat, et en face, sur la route, les chars de l'armée suisse. 

27.08.23

Veille de rentrée : il pleut. 

31.07.23

Fête nationale. Ai installé des drapeaux sur la terrasse (contraint et forcé). La caissière et la cliente à la Coop : cinq ans pour toucher quelque chose de l'AI ; nous rien parce qu'on a une maison ; et il y en a qui courent dans les rues et qui touchent l'AI ; changer de nom, que ça se termine en itch. Concurrence des misères (elles n'y peuvent rien, ces deux dames) (leur racisme, ça les arrange bien, les vrais profiteurs, les bien suisses et bien sérieux profiteurs). Envie de les…

30.06.23

Vacances (presque). Sentiment étrange : vague-à-l'âme, quelque chose se termine, rien ne commence. Vacance = vide (à combler tout seul, quand on est célibataire) (soif d'apéros) 

31.05.23

Deux chansons déjà et cette surprise : la musique aussi est venue. Que faire de ces mélodies dans la tête ? (confiance dans l'écriture-chanson, les textes, mais la musique, réservée à ceux qui savent ?)

30.04.23

Reste à ta place et fume ta pipe. Jeu d'enfance. Grand-mère aimes-tu la choucroute ? Ça pue, la choucroute, c'est rance, la choucroute ; ce matin, je suis descendu à la cave de devant (celle de derrière, je crois, plutôt) et ça ne puait plus la choucroute rance, ça sentait la terre, et c'était petit, tout petit, cette cave de derrière. J'ai pris le pot de confiture à la cerise, bien sûr (démystifier les variations de Grange, maintenant que je suis revenu à la maison).

27.03.23

Dormir-écrire, me lever pleine nuit pour (lui) écrire (ne plus savoir dormi) - attendre d'avoir dormi pour écrire - bouche pâteuse, tête vide (un visage, un livre, les muscles des épaules) (écrire-dormir quand ni écrire ni dormir ne sont possibles)

28.02.23

(noter la date : oups, l'anniversaire de ...)

(ce lapus, dans la vidéo Naissance d'un pont : photographier à la truelle)

29.01.23

Théâtre pour enfants, estampillé, les comédiens s'éclatent. Il paraît que ça parle de biais cognitifs, mais rien de cela, un trésor au pied d'un arc en ciel (le titre, Biais aller-retour, mal choisi, parce que non, ça parle de mamie qui doit aller en EMS, ça parle d'un trou qu'on creuse entre deux tombes, la nuit, sous la lune, ce sont des mains qui parlent, qui font des calculs. O., à côté de moi, va plus vite. Dans sa tête, ça mouline. Est-ce qu'on en sait plus, après ça, sur les…

Lausanne : s'y perdre, toujours, et le Major Davel, le vigneron, sa vigne, le guet, le touriste perdu qui filme et qui photographie (même moi, pas touriste, mais perdu).

Rafistoler l'hôpital. Il a quarante ans. J'ai plus.

Terrasse d'automne, l'après-midi, feuilles au sol, deux hommes seuls, l'un lit l'autre écrit. Les volets fermés, verts, usés, peinture s'en allant, les vieilles gares sont vides, inhabitées, les salles d'attente attendent qu'on y attendent le train.

La Placette (jadis), le Tchou-Tchou (à l'arrêt), un souvenir : le café des Alpes, avant le trou, avant le cinéma, un vieux bistrot, chaises moins colorées (mais ce livre va bien avec les chaises d'ici, et ce vent, tu penses à la bouche d'aération, à la robe) (lire les autres photos, quitter le cliché, ou y revenir, par la bande).

Toujours elle, la pleureuse, comme un aimant, comme un amant.