Bienvenue sur lie tes ratures

La simplicité du Noël populaire, sa tendresse, cette maman et son enfant, cette envie de dormir, cette sérénité douce, offrent au rayonnement de la nuit d’hiver un soleil noir.

On ne sait plus où donner de la tête.

Tous aux abris. Voilà les terroristes !

Les cloches des Augustins résonnaient. La table vibrait.

L’ironie semble avoir de plus en plus pignon sur rue au fur et à mesure qu’on ne la comprend plus.

Il faut zoomer, oui, oui, vas-y, encore plus.

- Quel âge as-tu ? demande-t-elle.

Envie de whisky.

La rébellion s’affadit. Elle fait semblant. Elle crie « non » et pense « oui ». Elle dépérit.

Le foie et la foi. Il était un foie.

Finesse et grossièreté. Le serveur fait des ronds de jambe et le client aligne les mots doux : chier, crevure, j’en passe, et des pires.

Quand le fiston à Félicie débarque en Angleterre, les morts font des petits sous les masques qui tombent.

Sous les colombages, à Colmar, quand l’été se voile, sort le populo.

Il s’approche de moi et me demande mes documents, dans un français presque sans accent, calmement, sans agressivité.

Il faut vivre ivre car la vie n'est sensée que saoûle.

Mardi gras des lions, mercredi descendre.

Quand je songe à grand-maman, ce sont les papilles gustatives qui l’emportent.

Jadis, quand on schwemzait le cours de gym à Morandi pour aller boire des canettes de cardoche, la serveuse était aussi délabrée que l’établissement et aussi massive que notre soif.

Ouvrir le journal d’un écrivain qu’on connaît à peine, c’est entrer par la petite porte dans son œuvre et par la grande porte dans son esprit.

Soudain : clac!

1746 : 24 mars : Nommé à la tête de l’escadre française de l’Inde, La Bourdonnais quitte l’île de France.

Ô le doux plaisir de l’insulte ! Mort aux dentistes !

- Un demi-sucre dans mon café, s’il te plaît.

La musique, plus que jamais vitale.

Monsieur fait la lecture de la Tribune à Madame. Le Matin ? Non, non, pas ce torchon.

Peut-on parler de culture nazie ? Ce livre répond oui et tente de la définir.

Si l’on tendait la corde bleue de l’arbre tombé, on pourrait, si le temps n’était pas si noir, jouer les funambules jusqu’à Laurette.

Un royaume à quoi ne s’oppose réellement que le mystérieux royaume de Dieu, que nous nommons hélas ! sans le connaître ni même le concevoir et dont nous attendons pourtant l’avènement.

Tout paysan qui se respecte - tout armailli donc (ou dont) - a pour ambition ultime de faire chialer ses modzons et ses vachettes en leur chantant Galé Gringo.

Jusqu’au bout. Tenir le bambou.

« On est des artisans de l’espace. »

Dans le salon-fumoir, le parfum sec et lourd du cigare n’empêche pas Roger Federer d’exhiber ses étiquettes nike.

Comment lutter contre les cons ? En leur parlant ? En les instruisant ? Ce roman propose une autre méthode.

Ils ont mis Fribourg en boule.

« Que me parliez-vous du troisième état mystique ? vous disait-il…

J’avais prénommé mon fusil Sophie, histoire de me donner un peu de courage à l’heure de tirer mon coup.

Il est fini, le temps où on allait à l’herbe.

Il y a des jours où j’aimerais savoir dessiner. Le dessin, c’est de la poésie qui te fout son poing dans la gueule. C’est une chanson muette qui te reste dans la tronche. J’en ai retenu cinq l’autre jour. Mon préféré ? J’oscille.

Le mauvais goût a ses temples et ses temples sont marchands.

Le profit économique de quelques-uns passe avant la vie des autres.