Bienvenue sur lie tes ratures

Loin derrière, un saxophone.

Poussif.

Des moineaux qui sautillent.

Des banques.

Il est des poètes qui se lisent vite. Tsvétaïéva court.

Le bras du lac se demande lequel des quatre il chatouille : Uri ? Schwytz ? Unterwald ? Lucerne ?

Pourvu qu’elle vienne ce soir, pourvu que…

Varsovie ne s’insurge plus. Elle répète à l’envie son passé qui ne passe pas.

Par la présente, nous vous informons.

Hier soir, c’était soirée béton à Cousset.

Dans la vitrine danse la ferraille. Impression que ça vole, comme les nappes sous le vent d’été ou comme une moto dans la conversation des bikers.

Jeux de mots et de bulles, lettres de scrabble qui se mélangent le dimanche, réflexions inattendues mais d’une logique folle, provocation gentille, tout y est.

Le cadre coupe le monde en deux.

Si ont fete la retornee.

"On s'aima jusqu'à se haïr."

Monde à négliger, mode mineur, puis monde réveillé, mode majeur, le tiers s’échappe et compte, il pèse plus qu’on ne le pense.

Je suis ce soir comme un enfant la veille de Noël.

Cela ressemblait à un vrai bistrot.

L’irruption lente du vice et de la jalousie donne à La Recherche plus encore de profondeur qu’en ses débuts.

Fuiant s’en vet plus que le trot,

Qu’encore quide caoir es meins

Lanfroi et les autres vileins.

Si seulement je pouvais lui dessiner un visage au crayon couleur.

C’est la grande obsession du moment, l’obsession sexuelle ayant cédé sa place à l’obsession sportive.

Tonnelle, copeaux et bière empoignée fermement réjouissent les musiciens.

Il est des amours qui se passent de peau. 

Il aimait se poser en terrasse pour regarder passer les culs. 

Les aventures d’Astérix survivront-elles à la disparition du latin ? 

En face, la pelleteuse s’était enfin tue.

‘E jo od vos’, ço dist li quens Gualters,

‘Hom sui Rollant ; jo ne li faillid ier !’

Murmure latin

Fixatif est un insecte, un cracheur de ficelles, une colle sans glu. 

La grand-messe de Morat-Fribourg a été célébrée ce dimanche. 

De bric et de broc, tiroirs au mur et mobilier dépareillé, ce lieu, c’est tout ce qu’il y a de plus swag (sans doute le mot est-il déjà passé de mode mais la mode, ici, consiste justement à être passé de mode, donc allons-y franco).

La culture a cédé sa place au divertissement. 

La forêt, à l’aube de l’éveil, ne tremble plus.

Le heaume sur sa tête semble une tour d’où il guette sans répit l’approche du danger. 

La vieille guitare se déglingue. Merde, encore une corde qui pète. 

La dictature publicitaire gonfle, dans tous les sens du verbe gonfler. 

Il est temps de prendre une bonne cure de Brel. C’est mon plus fidèle ami. 

Il s’était assis ici pour guguer, pour faire sa Césarine citadine et pour laisser sa longue oreille trainer dans les conversations voisines.

Goulag : le mot souvent n’évoque que le froid. On en a même fait un festival. 

Bleu.

Un seul mot.

Et pourtant…

Sur les eaux, sur les arbres, partout éclate la splendeur du printemps. 

Qu’on est loin du Saint Nicolas de par chez nous, des biscômes et du père fouettard!