Bienvenue sur lie tes ratures

Il y a une joie de la miséricorde et c’est comme un hoquet de l’esprit dans un moment de recueillement qui se secoue.

Il y a deux sortes d’hommes : ceux qui aiment les chats et ceux qui aiment les chiens ; les amoureux fervents, les savants austères et les autres. Je suis un amoureux austère. Et je fus facteur.

Décembre est le mois de l’artifice, le mois où le gris pèse trop pour qu’on ne fasse pas semblant de le (dé)gommer.

Les gazosas devant le miroir scintillaient.

Demain, la guerre ? Aujourd’hui déjà.

Le Jura est loin : c’est pour le beau.

La VOLITION, mot dû aux réflexions de Locke, exprimait l’acte par lequel l’homme use de la Volonté.

La mélodie revient sans cesse, obsédante et à chaque fois plus jolie. Elle me rappelle une fille qui m’avait rendu fou.

Toute la journée : Brahms.

Novembre est bientôt passé, elle arrive, la Saint-Nicolas.

Masques d’or et clowns roses, guirlandes et – qu’est-ce que c’est que ces trucs ? – œufs de rababous, tout est prêt pour boltzer jusqu’à point d’heure.

Le délire est à la mode. Plus que le lire.

Sombre ciel sur la France.

Les marques même de petite vérole qui sillonnaient ce visage guerrier parurent plus profondes et le teint plus brun que de coutume.

Mille voix et presque autant d’instruments vous soufflent une tempête à la figure.

L’explication est assassine. Elle troue le flou. Elle ordonne.

Les idées soudain m’assaillent.

C’est l’heure où les dames en rose lisent le Matin Dimanche en écoutant la radio parler des changements structurels de l’économie.

C’est un peu Madame Bovary en pays de Vaud, raconté du point de vue de Charles.

Ils ont des cuisses de poulets, des pieds de canards et des sexes d’anges, mais ils se tripotent quand même.

Il est aussitôt mis en nourrice.

Un accordéon

Un béret

Une voix fatiguée

Un matin de génie

Gavroche

Rien n’est plus léger qu’un serment. Rien n’est plus brisé.

La fatigue s’installe. Elle empêche la pensée. Elle ralentit l’écriture.

Au bar, c’est le tour du monde en houblon.

D’un côté, il y a la nature, de l’autre, la culture; voilà l’évidence que ce livre fait s’effondrer.

Dans le cercle bleu d’une mosaïque valaisanne, Nicolas de Flüe, déjà musclé, s’apprête à naître.

J’avais sur cette ligne trois cents peupliers, pas vrai ?

N’oublions pas qu’elle était une femme et que sous l’armure se cachaient des rêves interdits.

On ne naît pas, on devient.

Le genou ne supporte plus que je reste assis. La main se crispe. C’est la droite, celle des corrections, celle qui tient la clarinette, celle qui écrit.

Il y a des éponges pour le uni-hockey. Il y a aussi un château gonflable, comme chez les Américains.

La supériorité naturelle de la race des héros et des guerriers n’a-t-elle été possible que grâce à la drogue ?

Une ombre en costume noir dans l’ombre romane d’une cathédrale.

Autun.

Jacques ?

Après le repas, j’allai me balader boulevard Santa-Victoria, poussant jusqu’à la rivière pour voir si je n’y pourrais persuader quelque brise de me raffraichir le visage.

Est-ce la tendresse de Wagner qui fait si peur ?

Tout l’est. Ou pas, ça dépend. En théorie, oui. En fait, peut-être que… Un jour oui, le lendemain non.

Blues du dimanche soir.

- Le bolet sec, quand tu le fais frais, avec du beurre et des oignons, c’est comme en 48, avant la guerre.

Aborder l’œuvre d’un écrivain par la parole intime, par la réflexion fragmentaire, par un récit en miettes, c’est entrer directement dans le vif du sujet.