Journaux recalés : passé et présence

J’ai mal dormi parce que m’énervais sur la médiocrité de la chanson française d’aujourd’hui.

L’errance sans cesse se détourne de la ligne droite.

Décembre est le mois de l’artifice, le mois où le gris pèse trop pour qu’on ne fasse pas semblant de le (dé)gommer.

Novembre est bientôt passé, elle arrive, la Saint-Nicolas.

Les idées soudain m’assaillent.

La fatigue s’installe. Elle empêche la pensée. Elle ralentit l’écriture.

Le genou ne supporte plus que je reste assis. La main se crispe. C’est la droite, celle des corrections, celle qui tient la clarinette, celle qui écrit.

Blues du dimanche soir.

Ecrire avec un gros mal de tête et sans aspirine, après avoir lu Modiano et Ramuz.

Les jeunes ont soif d’aventure. Il ne leur reste que le jihad.

Beatus vir qui timet, qui timet Dominum.

Trop de clarinette tue l’écriture.

Se demander pourquoi écrire après avoir lancé au hasard en poème en « ade », y avoir verbalisé Sade, s’être dit que tout cela n’était pas terrible, avant de se mettre à fredonner du Michel Sardou: « Petit, n’écoute pas les grands parler. »

Baptême. L’enfant n’y pige rien.

Hier soir, c’était soirée béton à Cousset.

Je suis ce soir comme un enfant la veille de Noël.

Il est des amours qui se passent de peau. 

La grand-messe de Morat-Fribourg a été célébrée ce dimanche. 

Il est temps de prendre une bonne cure de Brel. C’est mon plus fidèle ami. 

Reprendre, entre cloches et motos, l’écriture de ma vie, les yeux éblouis par l’ombre d’une cathédrale et la laideur d’un hôtel-verrue, à quoi bon ?