Journaux recalés : passé et présence

2014 (17h35)

Un sac à dos avance péniblement sur le trottoir puis s’assied sur un banc. Des enfants crient. Des voitures passent. Sur un autre banc, une dame tricote. Le soleil, timide, tente de percer un mois d’août déboussolé. 

2026 (9h33)

Un tabouret à l’envers se repose près du toboggan jaune. Les enfants ont éparpillé des petits cailloux. Globule attend tranquillement à l’abri près du treillis. Le ciel est gris. Il a plu, enfin, mais l’herbe reste jaune. Ils annoncent des orages qui ne…

Dans mon quarante-sixième journal recalé, je capte quelques images d'un matin d'été ordinaire sur ma terrasse.

1998

[…] Ils sont fous, ces Français ! Dire qu’ils vont faire les malins pendant 4 ans, regarder leur nombril en se disant qu’ils sont les meilleurs comme ils en ont l’habitude. […] Après, avant de me coucher, j’ai envie de savoir mon caractère. Je vais chercher le livre de L. et découvre que je suis plutôt de tendance sentimentale, quelqu’un d’émotif, qui n’est pas actif et que les événements marquent fortement.

2000

[…] Freddy Dard est pourtant un grand philo-Sophe, file-aux-Sophies. […]

…

1998

[…] C’est justement en Espagne que je finis cette journée décisive en m’évadant grâce à la folie de Don Quichotte de la Manche, un homme libre qui ne voit pas son destin « héroïque » changé par une malheureuse petit inter de latin.

1999

[…] C’est une histoire de bateaux : « Un bateau B se dirige à 9 nœuds vers le nord. Un bateau C avance à 15 nœuds vers l’est. Quel est l’âge maximal du capitaine ? » […] S’il y a un pays que j’aimerais découvrir, c’est la Russie. Il suffit d’écouter la…

Voici mon quarante-cinquième journal recalé, où je poursuis l'insomnie de la nuit passée avec Guillaume Apollinaire, Charles Baudelaire, Victor Hugo et Louis-Ferdinand Céline. 

Voici mon quarante-quatrième journal recalé, dans lequel je lis un texte écrit dans ma tête pendant un festival où chantait notamment Phanee de Pool. 

Voici, après presque six ans d'arrêt, le retour de mon journal recalé, où j'évoque en compagnie de quelques livres mon futur séjour à Paris.

1999

[…] « Qui écrit des poésies ? » Je reste muet mais j’ai dans mon sac une jolie petite poésie amoureuse que je suis en train de concocter pour ma dame de chœur, […]

2000

[…] La télé est un vrai piège. On ne peut pas s’en défaire. […]

2001

[…] m’attend avec de la Suze, convaincu que je suis un ivrogne. […] Il titube et cherche des Yougoslaves à frapper. […] Elle a un côté actrice des années 30 […] Elle a peut-être un côté kitsch mais quelle fille n’en a pas ? […]

2002

[…] La…

2000

[…] Il y a quelque chose dans l’écriture de Pierre Mertens qui nous fait entrer très profondément dans la logique, s’il en a une, du personnage. Un problème essentiel est posé, celui de l’homme après la mort, de son corps qui ne livre tous ses secrets que mort, de cette mécanique extraordinaire que nous n’avons pas vraiment conscience d’être. […]

2001

[…] Encore des cartes abattues, mais toujours pas franc jeu. C’est vrai que l’amour n’est pas un jeu pour lequel je suis doué. [...]

2002

1999

[…] Ces datifs, ces accusatifs, ces génitifs m’ont toujours haï. La langue allemande est, il faut bien l’admettre, d’une mocheté totale. L’anglais est encore plus laid. La seule langue valable est le français. […]

2000

[…] Le remplaçant de chimie s’en va, laissant sa place au mou Fafa. […] Je lis un peu Pantagruel mais patine sur de longues énumérations d’un humour un peu lourd. […]

2001

[…] Le cours d’allemand ! Le contenu : plat ! Je ne vois que le derrière de Claudia danser la java…

Dans le trois-cent-unième épisode de mon journal de lecture, je parle et lis des extraits du livreLe loisir, fondement de la culturede Josef Pieper, publié en 1948 et traduit de l'allemand par Pierre Blanc en 2007 pour les éditions Ad Solem.

Se replonger dans des écrits anciens. Cette vie-là, est-ce que c’est ma vie ? Ce type qui écrivait déjà, si maladroitement, est-ce ce même type qui essaie toujours d’éviter les maladresses ? Quels sont les échos, les dissonances, les résurgences ? Seulement quelques extraits (laisser secrètes mes amours adolescentes), des bribes de passé qui remontent, des mots qui ont été écrits par qui ? Toujours cette drôle d’idée que ce n’est pas moi.

Où l'on apprend que les vers d'oreille ne sont pas solitaires.

Ainsi donc, les jours où tu te remets à ton journal – ce matin parce que, mais c’est trop chaud, trop intime encore, l’intimité ne serait-elle rien de plus qu’une question de temps qui passe ? – tu te replonges dans tes journaux de jadis. Deux blocs de journaux, l’actuel, dès 2014, sporadique. Le tout vieux, appliqué : 1998-2002. Des renaissances en périodes de crise aussi, tu ne sais plus où ça se trouve, mieux vaut peut-être laisser cela enfoui. Dans le journal récent – celui où ton écriture,…

Journaux en miroirs des lendemains de Saint-Valentin chez un célibataire endurci : deux sœurs – peut-être, je n’ai jamais osé demander – à dix-huit ans d’intervalle.

Présentation de mon livre Je de mots, dictionnaire intime, un dictionnaire de hasard et de nécessité.

Deux dimanche à cinq ans de distance, la même langueur dans le voyage d'hiver ?

Journaux en miroirs des 31 décembre 2017 et 2020, où il est question de mots, de morts, de chansons et de gestes interdits.

Faisons dans le gentil et le politiquement correct. A l’heure du cynisme roi et de l’UDC à presque trente pour cent, ça fait du bien de faire un peu son gauchiste idéaliste bien-pensant. Bien penser aujourd’hui est mal vu. Il faut penser selon la norme, vite et mal, ruer dans le tas d’immondices, s’indigner devant des photos ou des desssins, cracher son venin sur facebook, affirmer sa haine sans honte, insulter les misérables, leur foutre tous les malheurs du monde sur le dos, se pavaner dans sa…

Ambiance d’automne, gris, rouille, brouillard, mélancolie. Il semble qu’on s’endort. On s’est couché tard hier soir. On a tué l’été. On s’apprête au long sommeil. On s’habitue à la mort. Le froid revient, engourdissant, il ralentit enfin la trépidation. On pourrait rester des heures à ne rien faire. On devrait.

Il est des soirs où l’on ne peut s’empêcher de refaire le monde, tout seul, entre plainte contre l’assassinat de la paysannerie et souvenirs renaissants. J’ai relu – après Maupassant, Une Vie, chef-d’œuvre simple – quelques-uns de mes textes anciens, de ceux dont je me dis qu’il faudrait les publier peut-être, dans un futur toujours reporté. Le Noyer m’a remis en bouche le souvenir du pain de chez Sudan, madeleine de Proust que l’industrialisation de l’alimentaire empêche de renaître. Puis «…

Dans ce onzième journal d'écriture, je vous présente dix idées de livres à faire.

Dans les cartons, l’expression est fausse. Sur les cartons serait plus juste, tant il faut camber. Ranger ? Bien sûr. Procrastiner. Déjà deux bibliothèques sont remplies. Romans et poésie. Le reste devra trouver sa case. Peut-être. Le désordre ne doit pas disparaître. C’est l’encombrement qu’il faut supprimer. L’encombrement, aujourd’hui, c’est Morat-Fribourg. La société entière semble prise de courante. Je viens de caquer et je suis rassuré : pas chopé la pandémie. Je rangerai lentement mon…

Dans le neuvième épisode de mon journal d'écriture livresse d'écrire, j'expose l'avancement du chantier dans le livre qui sera issu des articles diconner.

Ordre et désordre, nouvel appartement, mariage et corrections, ça s’accélère. Le train-train ne siffle plus. Il s’emballe. Ainsi donc il s’est marié. En musique. Loin des mièvreries habituelles. J’en étais tout ému, moi qui ne crois plus à grand-chose en amour et en foi. Cela sentait si bon l’amour sincère, la rencontre vraie, la vie qui tourne bien, qu’on aimerait que ce soit toujours ainsi. Tout à l’heure, dans Une Vie de Maupassant, alors que je testais le confort d’un nouveau divan, le…

Dans le quarante-deuxième épisode du vlog le journal recalé, me voici de retour à Montagny-la-Ville, en quête d'enfance et de musique. Merci aux musiciens de la Concorde et aux gens des Fauvettes qui m'ont permis de trouver encore un peu de vie dans un village devenu dortoir.

Faut-il supprimer Benolon des tacons ? Déjà qu’il passe en coup de vent et sous le train. Peut-être faut-il au contraire, amplifier son histoire, la relier à celle de l’homme à la valise. Est-il lui aussi une victime du sacristain ? Son suicide prendrait plus d’importance. À réfléchir. Écrire un roman suppose des sacrifices. Il y a des personnages qu’on aimerait ajouter mais le monde est déjà trop peuplé. Alors on coupe des têtes. Au fond, dans L’homme à la valise, j’en suis au choix de la…

Dans le neuvième épisode de mon journal d'écriture livresse d'écrire, il est question de ce que le confinement change (ou pas) à l'écriture. J'en profite également pour faire le point sur les projets en cours.

Dr House et L’archipel du goulag, matinée où l’humain sombre. Les gens mentent. Le diagnostique est certain. Ils mentent sous la torture ou sous la peur. Ils mentent pour torturer ou pour faire peur. L’humanité mérite-t-elle d’être sauvée ? Y a-t-il un seul juste dans Sodome et Gomorrhe ? Quelques-uns, rares, ne se sont pas laissé faire. Quelques-uns avaient la force de cette enfant cancéreuse qui accepte de vivre encore un peu son martyre par amour pour sa mère. Les autres sont brisés. Ils…

Dans le quarantième-et-unième épisode du vlog le journal recalé, je vous emmène au pied de la tour de Montagny en musique avec Yorkshire Ballad. Cette vidéo est dédiée à la mémoire de notre très cher ami Martin, qui vient de nous quitter.

Le lundi de bénichon digère. Il a mal au dos. Il bâille. Je me suis senti de la campagne le temps d’un week-end. J’ai revu Ducrot, le crâne toujours plus lisse, Pompon, fidèle à lui-même, plus paysan que jamais, quelques filles qui se pâment – il en existe encore – devant Patrick Bruel et en fin de soirée Petit Dougoud. Il y avait aussi A. Comme un fantôme. On fait comme si. Invisible. Toujours timide. Jolie. J’étais fou. La Suze, bien sûr, à flots, descendre par le Rio, café noir, les enfants…

Voici quelques réflexions à propos de l'écriture en période de coronavirus. Il y est question notamment du blog fribourgs.com, d'une des dernières phrase 2 page 78 et du spectacle Celsius (inscrivez-vous pour chanter sur celsius-2021.ch/).

Le 11 septembre. Date qui chaque année rappelle la naissance d’une époque sans sûreté. L’image revient. L’avion. Les tours. La poussière. La théorie du complot. Puis l’Irak envahi. Ben Laden. Madrid. Daech. Charlie. Le merdier. Et chaque année, le 11 septembre qui vient gâcher la bénichon. Dernière image de cours aujourd’hui : le canton d’Appenzel ressemble à un jambon. Une élève rigole. Elle est turque. Si seulement Ben Laden et ses sbires avaient connu la vraie bénichon des Arbognes, tout…

Dans le quarantième épisode du vlog le journal recalé, voici quelques mots que j'avais à coeur de dire en cette période de lutte contre le coronavirus.

Déménager, c’est jeter. C’est constater la puissance de la société de consommation, sa production sans fin de déchets. L’appartement, trop grand, s’est rempli de babioles inutiles qu’on garde parce qu’on ne sait pas trop où il faut les jeter dans la jungle des déchetteries. Partout pulullent de la paperasse, des photocopies en trop gardées pour (si) jamais, des factures payées voilà dix ans, des notes prises lors d’un cours oublié, des esquisses de poésies mal ficelées. Il y a aussi les habits…

Dans le septième numéro de mon journal d'écriture livresse d'écrire, j'évoque quelques projets poétiques en devenir.

Soucis de voiture et de lave-vaisselle. A mépriser ? A moitié. Paresse des pieds et des mains. Les machines devraient aider à la glandouille. Elles poussent au burn-out. Système à changer. Comment ? Là s’arrêtent mes compétences. Je vois que le mur dans lequel on se jette est proche. Je freine. Les freins lâcheront-ils ? D’après mon garagiste, non, d’après le type du service des autos, oui. Les spécialistes ne sont pas d’accord. Faut-il sortir de l’euro ? Là aussi, mes compétences sont…

Dans le trente-neuvième épisode du vlog le journal recalé, une petite visite de l'appartement de que je quitterai bientôt.

La théorie du complot est bandante, surtout quand elle porte sur le football. Exploit de l’équipe de Suisse hier soir : 3-2 contre la Slovénie, alors qu’à un quart d’heure de la fin, c’était encore 0-2. Merci Sepp Blatter. Et l’arbitre. Et l’équipe adverse. Combien d’argent versé ? D’autres fois, la théorie du complot est à vomir. Un enfant meurt sur une plage. Il émeut la planète entière. Il donne corps au drame des migrants. Il réveille l’esprit de solidarité assassiné par la société…