Ailleurs : au bistrot et partout

Un pick-up bleu entre dans le parking tandis que des cliquetis de bouteilles que l'on jette et de verres que l'on cogne viennent donner à mes oreilles amusées cette drôle d'idée de clochettes au cœur du Schönberg, jolie montagne polyglotte où l’on rigole entre hommes.

En face, un mur à fenêtres pour cacher le bleu du ciel. Dans le mur, des drames, des amours sordides, des solitudes angoissées.

Il pleut. Du café.

La ville est calme et la terrasse vide. Est-ce ouvert ?

Mélange d’arabe et de suisse allemand dans mes oreilles.

Loin derrière, un saxophone.

Poussif.

Des moineaux qui sautillent.

Des banques.

Dans la vitrine danse la ferraille. Impression que ça vole, comme les nappes sous le vent d’été ou comme une moto dans la conversation des bikers.

Cela ressemblait à un vrai bistrot.

Il aimait se poser en terrasse pour regarder passer les culs. 

De bric et de broc, tiroirs au mur et mobilier dépareillé, ce lieu, c’est tout ce qu’il y a de plus swag (sans doute le mot est-il déjà passé de mode mais la mode, ici, consiste justement à être passé de mode, donc allons-y franco).

Il s’était assis ici pour guguer, pour faire sa Césarine citadine et pour laisser sa longue oreille trainer dans les conversations voisines.

« Soûl, de satur, rassasié. » La définition de son futur sur le mur. Des anglais s’expliquaient la couleur des vins. Rouge ? Blanc ? Lui, il aurait bien aimé une bière. Fallait-il commander au comptoir ?